con nuestra sangre,
recubierto con cuero
de nuestra piel
con palabras que antaño
un día fueron,
esquirlas de ilusiones
pedacitos del ayer.
En ese nuestro libro
manuscrito y sin leer,
con renglones del pasado
y con letras del reves,
entre frases dibujamos
con matices, nuestro ser.
En este libro escrito
sin epilogo y final
con capitulos inacabados
de una vida irreal,
de sueños inalcanzables,
en una lectura obligada
que nunca se leera.
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